Андромеда: Покопалась сегодня в своих стихах. Некоторыве выгледят как чужие (в смысле если бы не помнила что мое, не поверила). Видишь многие ошибки, и как не странно, некоторые творения воспринемаешь с новой точки зрения.
Мара: Не понимаю, почему мы почти прекратили писать?
Изандра: Растете, детки! Ну разве это творчество - изливать свою боль(правильней будет сказать неполноценность). А тут еще любовь наладилась. Смысла нет.
Мара: Мы уже давно писали, еще до любви. Здесь что-то не так.
Изандра: Ты приведи пример стиха который не о боли и потере, не о грусти и слезах. Признайтесь, только черные и низменные чувства способны вас вдохнавлять(и это о людях вообще). Только эгоизм и жалость к себе.
Пытка.
Заноза - зараза, на сердце моем
Никак не убрать; ни водой, ни огнем.
Все колит, гноится, аж больно дышать,
Иглою иль спицей ее не достать.
Так мучит, терзает, что очи в слезах
Желаю, порой, растоптать сердце в прах.
Заноза - любовь, мою душу пытает.
Вот, только за что эта кара, не знаю.
1. 08. 2005